Expeditionstagebuch

Irgendwo im verdammten Hafen

Wir gehen also an Bord. Professor Bartlet, der alte Bücherwurm, hat sich tatsächlich noch ein paar Zitronen besorgt. Ich wusste nicht, dass man mit saurem Obst Polarluft überlebt, aber meinetwegen – er soll sich dran verschlucken, wenn’s hilft. Noah Smith hat sich in seiner neuen Krankenstation eingeschlossen und packt alles ein, als wollten wir den Krieg gegen die Pest höchstselbst führen. Alles steril, alles blank, alles ordentlich – ich werd’ ihm gleich mal ’ne Flasche Schnaps hinstellen, damit er merkt, dass wir auf ’nem Schiff und nicht in ’nem Scheiß-Lazarett fahren.

Benny Spencer turnt bei den Flugzeugen rum, klopft an den Flügeln wie ein Pfarrer an der Kirchentür. Soll er. Wenn die Dinger uns später nicht in Stücke reißen, danke ich ihm vielleicht. Und dann ist da noch Miss Whitstone, die keiner so richtig kapiert. Ich schwöre, sie schleicht überall herum wie eine Katze, immer am Gucken, immer am Lauschen. Ich wette, sie weiß schon, wann ich pisse, bevor ich’s selber weiß.

Die letzten Ölfässer werden an Bord gehievt, das Deck knarrt, und die Seemänner brüllen sich an wie Hyänen. Stinkt nach Diesel, Salz und dem kalten Atem vom Süden, der uns bald den Arsch abfrieren wird. Ich hab mein Bündel in die Kajüte geschmissen. Teile mir die Bude mit Bartlet. Feiner Kerl, aber wenn er im Schlaf Bücher zitiert, werf ich ihn über Bord.

Hab heute Abend noch zwei Gläser Rum gekippt, und beim dritten fing ich an, mich zu fragen, ob ich überhaupt noch zurückkomme. Irgendetwas liegt in der Luft, als ob die See selbst uns beobachten würde. Hab ich schon mal gespürt, damals oben am Yukon, wenn man nachts in den Minen stand und der Wind so komisch durch die Stollen gepfiffen hat – als ob man nicht allein ist, obwohl man allein ist.

Verdammt, ich hab keine Lust mehr zu schreiben. Morgen segeln wir. Mal sehen, was der Arsch der Welt für uns bereithält.

Hafen, kurz vor der Abfahrt

Plötzlich ein Knall, wie wenn ein ganzer Berg im Yukon zusammenkracht. Die Scheiß-Lagerhalle fliegt mir fast um die Ohren. Splitter, Rauch, Feuer – das volle Höllenprogramm. Ich spürte den Rum noch im Bauch, aber rannte trotzdem los, rein ins verdammte Flammenmeer.

Drinnen brennt die Welt. Balken krachen, Kisten spucken Funken, und es stinkt nach Öl, als wär der Teufel selbst am Kochen. Ich seh drei Gestalten im Qualm liegen. Zwei erkenne ich: Hidalgo Cruz, der flinke Techniker, der mir noch beim Hundekäfig geholfen hat, und Olav Snabjorn, ein Schlittenführer wie ich, einer mit Händen so groß wie Kohleschaufeln. Der dritte? Keine Ahnung, ein Fremder, aber alle drei sind weggetreten.

Andere rennen schreiend raus, vermutlich Hafenarbeiter. Einer taumelt, trägt noch einen Kameraden, bevor er in der Dunkelheit verschwindet. Und während alles kracht, folgen kleine Explosionen, als hätte jemand eine ganze Stadt voll Dynamit hier reingeschmuggelt.

Ich pack Cruz, schleppe ihn auf meine Schulter, der Rauch beißt mir die Lunge aus der Brust. Aber meine Pferdelunge? Die kennt Schlimmeres. Yukon-Kälte, billiger Whiskey, Minenstaub – das hier wird mich nicht umlegen. Huste wie ein Bär, aber komm raus mit dem Kerl.

Währenddessen seh ich Bartlet und Spencer am Pier wie Verrückte an den Kränen reissen, um die Ölfässer vorm Feuer zu retten. Vernünftige Männer, aber dumm genug, ihr Leben für ein paar Gallonen Öl aufs Spiel zu setzen.

Doch dann, hinten in der Halle, zwischen den brennenden Kisten – da hockt noch einer. Maschinenpersonal, denke ich, liegt gekrümmt wie ein Haufen Dreck. Aber das ist nicht, was mir die Haare aufstellt. Denn direkt daneben steht ’ne andere Gestalt. Aufrecht, ruhig, fast gelassen. Ein Metallkanister in der Hand, ’ne verdammte Schweißerbrille auf der Fresse. Sieht nicht aus wie ein Opfer – sieht aus wie der Bastard, der das Ganze angezündet hat.

Mir läuft der Schweiß ins Auge, und für einen Moment schwör ich, die Hitze formt Schatten an den Wänden, die sich bewegen, obwohl sie es nicht sollten. Scheiß drauf. Ich hab keine Zeit für Hirngespinste. Aber eins weiß ich: Dieser Feuerteufel will mehr als nur Zunder legen.

Nacht

Draußen treffe ich Noah Smith und übergebe ihm Cruz. Der Kerl hustet und riecht nach Ruß und Benzin, aber er lebt. Noah verarztet ihn und flucht leise, so als sei das eine häusliche Pflicht und kein Drama.

An Deck steht Bartlet an der Reling und glotzt in die Nacht, als könnte er mit seinem Blick den Übeltäter fangen. Mister Starkweather, unser Expeditionschef, ist auch an Deck gekommen. Der arme Kerl versucht, den Löschschlauch zu zähmen — und der Schlauch hat eher Gewalt über ihn als andersrum. Er knallt ihm quer über den Schädel, als hätte ihm jemand ’ne junge Robbe ins Gesicht geschleudert. Staub, Funken, und ein sehr peinliches Fluchen.

Porter und Laroche kommen ihm zur Hilfe, beide wie zwei Dampfhämmer, die mehr mit Wucht als mit Köpfchen rangehen. Sie kriegen den Schlauch halbwegs unter Kontrolle, aber das Biest zappelt weiter, spritzt Wasser in alle Richtungen, nur nicht dorthin, wo’s wirklich brennen soll. Professor Moore dreht an der Winde für die Ölfässer, Sykes hilft mit.

Ich kann nicht bleiben und zusehen, wie der Feuerteufel davonkommt. Also renne ich zurück ins Lagerhaus. Die Halle ist ein Chaos von Schatten, brennenden Kisten, und dem Stakkato von Tropfen, die zischend im Licht verschwinden.

Da steht er — oder besser gesagt, er versucht zu stehen. Die Gestalt ist flink, aber nicht flink genug. Eine Tür vom Notausgang klemmt, verbogen wie das Rückgrat eines alten Pferdes, und einer seiner Arme ist darin eingeklemmt. Sein Gesicht: halb Schatten, halb verkrustetes Rußgesicht. Über der Schweißerbrille blitzen Augen wie kalte Münzen. Für einen Moment dachte ich, die Augen sagen mir was, etwas, das mir nicht gehört. Dann hab ich’s weggeblasen wie einen schlechten Traum.

Ich schlag zu, dann schlägt er zu, und mein Gesicht wird warm und rot vom Blut. Scheiße, die Fresse tut weh; ich schmecke Metall. Er ist zäh, verdammt zäh, aber keiner von uns ist ungeschickt. Ich pfeffere ihm einen Haken, er taumelt und hustet, ich geb ihm noch einen, und dann ist er weg — bewusstlos, atmet noch, aber weg.

Er liegt auf dem Boden, die Schweißerbrille hat einen Sprung, sein Kanister neben ihm, halb leer. Ich halte ihm den Hals zu, um sein Keuchen zu hören, und für einen Splitter von Atemzug hab ich das Gefühl, sein Keuchen ist nicht ganz menschlich.

Ich hab den Feuerteufel an Bartlet übergeben, nachdem der endlich die verbeulte Tür freigekriegt hatte. Hätte schwören können, der Professor hat mehr an den Scharnieren gefummelt als an dem Bastard selbst. Jedenfalls war der Mistkerl festgesetzt, und ich war frei für den nächsten Gang in die Hölle.

Also wieder rein in die Flammen, zum dritten Mal. Ich weiß nicht, woher die Kraft kam, aber es fühlte sich an wie ein göttlicher Ruck, als hätte mir einer den Rücken mit purem Donner gefüllt. Miles und Figarson lagen drin wie zwei nasse Säcke, und ich hab sie beide rausgeschleppt, einer links, einer rechts. Die Lunge brannte, die Haut roch nach Schweinebraten. Vor der Halle kippte ich fast um, genau vor Smith. Er packte mich und gab mir ’ne Spritze Morphium, und dann war ich weichgekocht wie ein alter Hammel.

Während ich noch wegdämmerte, hat Bartlet den Feuerteufel tatsächlich wieder laufen lassen. Einer der Hafenarbeiter hat mir später erzählt, wie Spencer hinterhergesprintet sei, als wär er auf einer Tanzfläche und nicht in einem brennenden Hafen. Sie stolperten, rutschten, Spencer hat sich wohl mehrmals auf die Fresse gelegt, und am Ende sei der Brandstifter abgehauen. Der Arbeiter schwor, Spencer habe so geflucht, dass der Mond sich die Ohren zugehalten hätte. Und angeblich, ich wiederhole: angeblich, hat Spencer am Ende einem Ölfass den Stinkefinger gezeigt, weil er sonst keinen Schuldigen mehr fand. Ich war nicht dabei, aber so erzählen’s die Leute – und die haben selten weniger Schnaps im Blut als ich.

Dann noch eine Explosion, größer als die davor, und Asche fiel wie schwarzer Schnee auf uns nieder. Ich war schon halb weg vom Morphium und glaubte plötzlich, Noah sei mein alter Freund Raylan. Der arme Hund, damals vom Yukon von einer Lawine verschluckt. Ich sah wieder Weiß, Schnee, Tod. Also hab ich mich auf Noah gestürzt, wollte ihn mit meinem Körper schützen. Der Arme hat mich nicht weggeschubst, sondern mir einfach die zweite Ladung Morphium gegeben. Danach war ich still, ganz still.

Was dann passierte, weiß ich nur aus den Erzählungen. Die „Talahassee“ von Arcatia Lexington lief als Erste aus – großes Tamtam, Winken, Pfeifen. Spencer hat wohl vor Wut einen Stinkefeuer aufs Deck gezeigt, weil wir zurückbleiben mussten. Dann kam die Feuerwehr, mit Sirenen, Schläuchen und großem Trara, und Detective Hanson von der New Yorker Polizei. Hanson sah uns an, als hätten wir den ganzen Hafen selbst abgefackelt. „Eine gewaltige Pechsträhne“, meinte er nur, aber sein Blick sprach Bände: Verdächtig waren wir alle.